Remolinos salados y negros inundan el océano. Te engullen, arrastran al fondo oscuro. ¿Dónde está tu barca? No te veo. Rema. Te ayudaré a escapar de la corriente. Pero rema. Sal del remolino. Prométeme que cuando regreses a aguas serenas, me ayudarás a salir del mío.
Cargo marañas que hacen añicos las muelas de tanto apretar. Barrotes de abrazos, de ojos brillantes, de miradas implorantes, tiene mi bozal. Estállame el pecho. Rómpeme el silencio. Ya ni grito, ni lloro. Exploto por dentro.
Camina... por el hilo de coser. No puedes prometer la solidez, ni no volver a caer. Rompe. Corrompe. Contorsiona el aire. Anula el momento resultante de mi vida más la vuestra. Temer a mecer... y casi sin querer el equilibrio perder.
La lluvia y la niebla mojan el campo que ayer fue verde. Marrón y ocre se pinta. Setas y lombrices aparecen. Se alimentan de lo que ayer fue verde. Camino entre hierbajos y retamas. Mis pasos revientan las gotas, revientan el silencio y la calma. El agua cruje, mientras resbala en lo que ayer fue verde. El agua y el silencio tienen forma de secretos. Secretos que huelen a frío, que traen el miedo. Secretos gris niebla, crecen en lo que ayer fue verde.
Deja la puerta abierta.
Sal, y déjala abierta.
Túmbate al sol, que te vea.
Y luego corre, haz, golpea.
Yo esperaré, quieta y tranquila.
Esperaré a la expectativa.
Esperaré a que soples al viento
y me hinche las velas de vuelo.
Nádame mañana
los mares escondidos.
Navega en mi oleaje,
arrincona mis tormentas.
Olvida los mapas, marinero.
¡Ay! ¡sacia mi sed salina!
Seamos esclavos del viento.
Desata mi voz el nudo de la tristeza que aprieta deteniendo el río. El puente que lo cruza está roto y frío y las aguas no penetran. No puedo nadar, el miedo paraliza. En esta ribera el suelo arde, mas no veo qué ocurre en el otro margen. Quedaré callada en esta orilla.
Leo la laguna que lentamente lame este lugar. Quietas sus aguas. Las olas no llegan. Irrito el pentagrama con rabiosas vorágines anárquicas. Saturo con marcas indescifrables. No hay patrones. Lee.
Entró cierto día un elefante en una cacharrería. Pero, inexplicablemente, nada rompió. Pues los cacharros que allí había no estaban colocados en próximas estanterías, ni eran de barro, ni de cristal, ni delicados, o de metal. Había en ese espacio artefactos consistentes, compactos, densos y toneládicos, aferrados con ventosas a los límites del receptáculo. “Qué extraño, no era así la historia que tenía en mi memoria”, el elefante pensó. Y sin buscar más explicación, su culo gordo encogió y por la puerta se marchó.
Tos. El polvo inunda los ojos y la respiración. Destrucción. Caen rocas alrededor, salpican metralla y mientras todo estalla un pitido tiñe de gris los oídos.
Paralelas se pintaban, aunque en cierta ocasión una miro a la otra de refilón y, casi sin quererlo, un vértice encontró. Un ángulo agudo formaron y discurrieron por el plano, cada una zigzagueando, pero manteniendo esa tendencia a ampliar la diferencia. Y ahora, con atención, la otra mira a la una, y gira, la persigue y corre... “No me sigas”, dice una, Y contesta la otra, “Donde vayas iré yo”.